Sobredosis de realidad

Yes, we jarl

No he podido evitar reírme al ver la cara de Carmen de Mairena que le han dejado a Berlusconi.

Ppppffff.... jajajajajajajajaja!!! Sí, me he descojonado, y además un buen rato. Le está bien merecido. Por sinvergüenza y caradura (ahora carablanda). Por tenerla mitad de botox mitad de cementoarmao. Y me hace gracia pensar que los verdaderos afortunados en todo este asunto sean los vendedores ambulantes de estatuitas de Milano. Que, por lo visto están haciendo su Agosto... Y me alegro, cojones.¡Enhorabuena, Paninis!

Después de que un transtornado le haya estampado una miniatura del Duomo en plena jeta al Cavaliere, en Italia se ha desatado un debate sobre el nivel de crispación política que atraviesa el país...

He meditado un rato sobre ello y he llegado a la conclusión de que.... Yo, a veces, le metería una miniatura de Las Ventas a Zapatero por la boca. Y otra a Rajoy por el culo.

Dí que será el desgaste de tener que escuchar todos los días las palabras talante, flexibilidad, compromiso, recesión desacelerada, productividad, fortalecer las empresas, inversiones de rescate, esfuerzo colectivo, no debilitar a los trabajadores, proyecto, sindicato, legalidad ante según qué tipos de piratería, infraestructuras y autonomías.

Y del otro lado: fracaso, incompetencia, catástrofe, INEM, escuchas ilegales, anticonstitucional, inmadurez, hipotecas, indiferencia, crispación, falta de iniciativa, ambigüedad, prevención, retraso, incompetencia.....

A ZP en la boca, porque sus palabras ya empachan, y a Marianito por el culo, que es escucharle y me voy por la pata abajo.

¿Y por qué no lo hago?

Tres motivos. Porque sé que se me van a echar encima todos los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado de un modo absolutamente implacable, GEOS incluidos. Porque luego unos me tacharían de etarra y otros de loca de psiquiátrico. Y porque algún peperillo de raya a un lado me intentaría estampar tarde o temprano a mí una miniatura del Valle de los Caídos.

Por eso, en su lugar propongo que mandemos a Zetapé y al Bigotes al Carajo. Sí señores, al CARAJO.



"El Carajo, es una región Colombiana del Valle del Cauca, el lugar idóneo para que nuestros políticos nos dejen vivir unas Navidades en paz. ¿Qué os parece?

Los líderes políticos ya tienen reservados sus billetes en el vuelo AV9227 (Madrid - Cali) con salida 23 de diciembre y vuelta 2 de enero. Durante su estancia en Colombia podrían disfrutar de la Noche Buena en Cartago, degustaciones de gastronomía típica en Cerrito, visita a la ciudad de Palmira... y una Noche Vieja de Reggeaton en el Club Discoteca Chango en Cali, donde nació este ya popular baile.

Pese a lo sonoro, se trata de una acción solidaria, ideada por la agencia de comunicación GARCIA, que persigue el bien de todos los ciudadanos. Y lo hace pagando a nuestros líderes políticos unas merecidas vacaciones lejos de su rutina diaria para que consigan relajarse, centrar sus ideas y afrontar el 2010 con el mayor optimismo posible por el bien social y no personal.

GARCIA ha habilitado un site (http://www.zapateroyrajoyaelcarajo.com) donde todo aquel que quiera podrá mandarles a El Carajo personalmente aportando una pequeña cantidad para contribuir a la compra de los pasajes. Ambos líderes ya han sido informados de esta acción ciudadana por medio de carta certificada a La Moncloa y la calle Génova respectivamente. El dinero recogido en el site iría destinado a la ONG colombiana Niños de Papel cuya finalidad es la defensa y garantía de los derechos de los niños colombianos que se encuentran en la calle por culpa de la pobreza, la violencia, las drogas o las guerrillas".

¡Y que los nuevos presidentes sean Chiquito de la Calzada y Paris Hilton!

Use somebody...

Miraba a través de la ventana las formas salpicadas del monte Abantos. Miraba las dos torres inclinadas la una hacia la otra, que inevitablemente se atraían pero nunca se tocaban. El sol se estaba poniendo y el día daba paso a la noche. Estaba en un punto de equilibrio imposible, donde todo parecía razonable. En el momento inalcanzable de rozar la perfección a pesar del enfado.

Los árboles permanecían inmóviles, pero la actividad frenética de la vida de la plaza discurría a mi alrededor, varios metros bajo mis pies. Sin tocarme.

Todo tenía sentido al carecer de morfemas, lexemas y leyes que se abandonan al entendimiento. Las virtudes y los defectos de Aristóteles, la Ley de la Gravedad, la fuerza de rozamiento y de inercia se volvían torpes caracoles arrastrándose al compás de una guitarra rabiosa que carecía de ritmo.

No me percaté del sonido de la puerta hasta que ya estaba abierta. Estaba pensando en Pilar Rubio cuando apoyaste tu mano en mi espalda. A punto de dar un grito me giré y me enfadé aún más. Como siempre, llegabas tarde.

Te invité a un café. Me hiciste reír a pesar de que no quería reirme. Te mordí y te enfadaste. Te intenté ahorcar de broma. Me cogiste fuerte de las muñecas y ya no me pude escapar. Estuvimos forcejeando largo rato y por fin te empujé con todas mis ganas contra la pared. Te hubiese sacado por el otro lado si una fuerza sobrehumana me hubiese convertido en Catwoman. Te empujé con toda mi mala hostia y tú al menos alcanzaste a empotrarte contra el otro lado y mirarme con cara de búho.

Te grité que te largaras. Te giraste sin comprender del todo nada. Abriste la puerta y te volviste para mirarme. Dijiste que si te ibas así, quizá la competencia te atrapase y ya nunca volvieras. También dijiste que 'porsiaca' dejabas la puerta abierta. Mis ojos estaban clavados en el suelo.

Lárgate de mi casa. Di una patada de furia y sonó un portazo que hizo retumbar las paredes.

Me dio exactamente igual. No soporto a la gente que llega tarde a mi vida. Sobre todo cuando esa gente es más joven que yo.

Embalando cajas vacías

No es fácil bailar un swing en un salón lleno de cajas. Así que me tumbo en el sofá-monstruo agotada y cierro los ojos. Hay demasiadas cosas, pero mis pertenencias ya no me pertenecen.

Estoy puto agobiada. Siempre me pasa lo mismo. Alegría y nostalgia. Ganas de gritar.


Libros, espejos, gorros, fotos y calendarios. Todas esas cosas que sólo porque tienen cable se te hacen jodidamente imprescindibles: cámara de fotos, mp3, cutremóvil, blackberry, los dos ordenadores... No, no es tarea fácil ponerse a empaquetar tu vida en otoño.

Los bultos y los recuerdos se amontonan demasiado y para colmo, te sientes con una mezcla rarísima que altera poderes brujos pirómanopurificantes y un Síndrome de Diógenes Grado III que te cagas.

Decides tirar toda esa ropa que hace más de un año que no te pones aunque te quedas mucha otra que jurasyperjuras que para la próxima temporada recuperarás. Te guardas esa esquinita del condón que se dejó tu chico (aunque bien podría ser de cualquiera de las taradas), sólo por la estúpida ilusión de saber que tiempo indeterminado después te darás una sorpresa a ti misma.

Flipando en do mayor a ritmo de Mel... al fondo del cajón: esa cajita de Norlevo. Ouch. Aquella que un pianista y jugador de rugby me acompañó a comprar hace un año.

Tengo que llevarme demasiadas cosas de esta casa. Me llevo esa lámpara naranja con forma de falocohete que un alma bipolar me regaló por mis 23 años. Me llevo un DNI nuevo con la dirección de siempre. Pero además de cargar hasta con el saco de dormir y la duda de cómo será mi próxima cama y a cuantos hombres (y mujeres) meteré en ella, me voy embalando cajas vacías.

Me llevo la Enciclopedia de las Cosas que Nunca Existieron, el jamón, las plantas del Demonio, el candelabro de tu ex, el jardín Zen, el muñeco vudú rojo, y el juego de los pezqueñines... Me llevo hasta lo que habéis metido debajo de mi cama, cabronas transtornadas: un pony, unos gemelos, a Olivia y los calcetines de Chema.

Me llevo un mundo plagado de fetichismos, fulanismos y malissssmos. De arrebujarla terrosa, nesecidades y de frases del tipo: ""Yo no sé, a veces quiero ser madre y a veces quiero ser puta". De leer las cien cosas que dice el Cosmopolitan que tienes que hacer desnuda y de desayunos con payasos y globitos con formas y colores. Me llevo un DVD de Rocío Jurado y otro robado, con vídeos de hombres calvos tocando la guitarra sin audio. Me llevo a Diana, a Zíngara y a Pingüi Pingüi uuuuuhhhhfiesta!!! Me llevo una pelota que bota y rebota y en tu cara explota.

Me voy de esta casa... bailando un Strawberry Swing.

Naúfragos del tiempo y la distancia

Un día abandoné la vagina de mi madre y el océano de agua amniótica que me rodeaba. Después no me enteré de mucho. Abandoné los biberones, las muñecas y la infancia.


Después abandoné la adolescencia y luego la juventud. Pasé de alevín a benjamín, luego a juvenil, y ahora vuelvo a dar un saltito. ¿Luego qué va? ¿Júnior? ¿Adulto? ¿Senior? ¿Muerto?

El problema con el paso del tiempo es que te cuestionas quién eras en el pasado y quién quieres ser en el futuro.

Lo que has andado y lo que te queda. El tiempo con el que cuentas para hacer todo lo que te propones...

Yo, mientras iba haciendo el camino con señales iba bien. Acábate el plato, acaba las sevillanas, acaba la EGB, acaba el Kárate, sácate el carnet de conducir, aprende inglés o informática, acaba el bachillerato, acaba el cuento que empezaste a escribir...

Luego tienes tantas opciones que no sabes elegir, ¿Eso o BUP? ¿Universidad o módulo? ¿Ser una oveja del rebaño o cuestionarlo todo? Así vas aprendiendo que aquí vamos sin mapa, sin GP eses ni estes ni aqueles. Vamos jugando una partida de cartas muy divertida y haciendo las elecciones por comparativa...

La última vez no voté por convicción propia, pero salió mal, ahora voto a lo que sea, y que sea lo que Dios quiera...

La última vez que di con un celoso tuve que dejarle para que me dejara en paz, así que le hago un looping al próximo celoso de MI vida...

Si la última vez que comí en un chino me sentó fatal, ahora elijo un chicken with spicy curry...

Del mismo modo, elegimos por positivismo.

POSITIVISMO, PEKE, POSITIVISMO.

Si tuve un novio inglés y fue divertido, ¿por qué no probar con éste? Si me fue de puta madre cuando dejé toda la rutina de mi vida para marcharme a Cambridge, ¿por qué no largarme ahora a Buenos Aires o Katmandú, al Amazonas venezolano o a la otra plaza del barrio?

Si elegí apostar al rojo y gané ¿por qué no repetir?

Creo que ahí radica la esencia del poder de los consejos adultos. Los vemos como algo místico y es sólo UNA JODIDA OPINIÓN. Tan válida como cualquier otra.

Cuando un adulto te da un consejo, no sabe si hace bien o mal, pero su opinión se basa en la única experiencia que han podido tener, su propia vida y la de quienes le rodean. Y unas veces nos los creemos a pie juntillas y otros llevamos la contraria sólo para llevarles la contraria. Porque no te queda otra...

Un día serás un viejo arrugado y de pronto te encontrarás en medio del mar, agarrado al único madero de que dispones. Y cada vez que alguien más joven te pida un consejo, sólo sabrás lanzarle esa ramita que sobresale del tronco...

O Captain my Captain! our fearful trip is done,
The ship has weathered every rack, the prize we sought is won,
The port is near, the bells I hear, the people all exulting,
While follow eyes the steady keel, the vessel grim and daring;
But O heart! heart! heart!
O the bleeding drops of red,
Where on the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead.

O Captain! my Captain! rise up and hear the bells;
Rise up--for you the flag is flung for you the bugle trills,
For you bouquets and ribboned wreaths for you the shores a-crowding,
For you they call, the swaying mass, their eager faces turning;
Here Captain! dear father!
This arm beneath your head!
It is some dream that on the deck,
You've fallen cold and dead.

My Captain does not answer, his lips are pale and still;
My father does not feel my arm, he has no pulse nor will;
The ship is anchored safe and sound, its voyage closed and done;
From fearful trip the victor ship comes in with object won;
Exult O shores, and ring O bells!
But I, with mournful tread,
Walk the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead.

Profesión: Photo editor

New job, new life


Gustavo no es un nombre cualquiera. Heredar un trabajo no es tarea fácil.

Nunca sabes cuando habrá títeres ni teatrillos. Te inundan las sonrisas. No te puedes fiar de nadie que te hable mal de otra persona. Es difícil profundizar en nada...

¿Añoras tu otro curro? Bueno, aquí, la gente te invita a café, más o menos como en el otro. Con algunos hay química, con otros no tanto... Es agradable llegar y dar los Buenos días. El messenger y el blackberry también ayudan...

Algunos saben de dónde vienes. Otros no. Eres abducido por la empresa, pero también eres ajeno. Aquí no puedes andar descalza por la oficina. De pronto hay sunflowers sobre la mesa, un café que se queda frío, una llamada que es un brown, posts y apuntes desordenando tu mesa como tu si fuera el wall de Facebook. Una conference call, un break para ir a comprar leche...

A mí dame malos, que con los tontos no puedo. (Doble V dixit)

Eres nuevo y todos te diseccionan sin saber muy bien cuál es tu rol. El hotelazo y el móvil de la empresa, ¿cuánto vale tu tiempo libre? Sé proactivo. No te cortes y pregunta. Demos un paseo por Londres.

Me gustan los retos. ¿Me imprimes los textos del mail? Menudo pantallazo de pc, a mi me mandan a Cannes una semana, que coñazo, no me desafíes, esto me lo traje del otro curro...

Duerme de noche y atiende llamadas de día. Vive con el culo pegado a la última Pasarela Cibeles, a Brad Pitt en San Sebastián y al Rey cenando con Gustavo de Suecia...

Es difícil penetrar en el mundo de las empresas anglosajonas. Ya no me acordaba. Todo son references y meetings. M. B is not my favourite photographer this week... Pruebas y más pruebas. Repasa la agenda nacional de entertainment y dime qué vende más.

En resumen, en general ha sido un cambio a mejor (Dios me libre de la vida nocturna y sus consecuencias), pero es verdad que todo son acreditaciones y notas de prensa, mails y números sin sentido ninguno para mí. A veces me quedo colgando al otro lado del teléfono pensando que he conocido a un montón de gente sobre la que no sé ABSOLUTAMENTE nada.

Como una periodista curiosa a la que sólo le dejan leer un titular.

Chops

Una vez… él escribió un poema. Y lo llamó “Chops”. Porque así se llamaba su perro, y porque de eso se trataba. Y el maestro le dio un sobresaliente. Y una estrella de oro. Y su madre lo colgó en la puerta de la cocina y se lo leyó a todas las tías.

Una vez… él escribió otro poema. Y lo llamó “Inocencia con signo de interrogación”. Porque así se llamaba su pena, y porque de eso se trataba. Y el profesor le dio un sobresaliente. Y una mirada extraña y fija. Y su madre jamás lo colgó en la puerta de la cocina. Porque él jamás se lo enseñó…

Una vez, a las tres de la madrugada… probó con otro poema… Y no lo llamó de ninguna manera. Porque de eso se trataba. Y se dio a sí mismo un sobresaliente. Y un tajo en cada muñeca húmeda. Y lo colgó en la puerta del baño. Porque no pudo llegar a la cocina.

And the hardest part....

was to let it go, not taking part...



Aquí estoy, quemando mis recuerdos.

Deseando que todo termine y todo empiece de una jodida vez.

Intentando atrapar imágenes en un cerebro plagado de erosiones de memoria y humo.

Intentando imaginar la que se avecina.

Todo lo que me queda es todo lo que puedo recordar.

Los pasillos del colegio, las nevadas, la tómbola solidaria, las palomitas a 100 pesetas, los globos de agua, los besos fugaces...

Mis pérdidas de tiempo escribiendo cartas al aire, la pizarra embadurnada de ecuaciones, los recreos infinitos, los profes con cara de poker, el ramboexamen...

Mi imaginación volando a 300.000 km por segundo, una nota discordante en la sinfonía de mi vida.

De pronto decido detener el reloj de arena en un instante, intentándolo todo lo que puedo y pensando si podría haberlo hecho mejor...

Y me veo a mi misma intentando saltar entre las rocas en una isla donde la marea engaña al atardecer.

This house is no longer home...

Vuelco mi vida en un magma de lava ardiente, en un juego de canicas absurdo, en las vueltas de una peonza, en el último Festival de Cine de Venecia, la ciudad del comecocos que siempre te lleva a un destino final: la Piazza de San Marco. La lluvia fina y los aeropuertos plagados de despedidas y bienvenidas...

Lo más difícil fue dejar un mapa del tesoro sin huellas, un laberinto sin salida, un GPS perdido de la mano de Dios...

Y ahora, que busco entre mis recuerdos, no puedo recordar si una vez fui feliz, o sólo me lo pareció...


And the hardest part was to let it go and no taking part...

Sick of myself

"Qué zozobra, qué ironía que desidia,

qué desilusión, qué hastío, qué aburrimiento..."

Pues sí, aunque toda mi vida está a punto de dar un triple mortal sin saber si debajo hay red, hoy tengo la impresión de vivir en "El día de la Marmota". I´m booooooored (bostezo intercalado incluido). ¡¡¡Qué ganas de cambiar de trabajo, de casa, de vida y hasta de identidad, cojones ya!!!!!

Estoy aburrida de escuchar siempre las mismas canciones, de vivir en el limbo de los amores perdidos, estoy aburrida de los Beckham, de intentar cerrar la tapa del bote de los sueños, estoy aburrida de la industria del entretenimiento, de las miradas condescendientes y las borracheras de fin de semana. Del Ctrl+Alt+F2, renombrar, aplicar a todas las imágenes de mi vida y añadir más de lo mismo a una existencia ya de por sí cansina.

En realidad, creo que de lo que estoy aburrida es de mí misma... del runrún de pensamientos que inundan mis horas de insomnio, de ver mi firma estampada en papeles oficiales y facturas, de verme multiplicada por ocho en el papel fotográfico que cuelga de la ranura del fotomatón, de mis cánceres inexistentes...

Dicen que los niños hacen travesuras porque se aburren. No recuerdo un momento aburrido en mi infancia, a pesar de que era capaz de encerrarme toda una tarde en mi cuarto a no hacer nada. Quizá por eso todos coinciden en que de niña yo era de las que se "portaba bien" y ahora mi mejor consejo es : "No hagas lo que yo hago..."

En cualquier caso, nunca me gustaron los sudokus ni las sopas de letras (¿los pasatiempos no deberían llamarse pérdidadetiempo?). Si pienso en cómo he malgastado este verano, creo que le doy un notable alto, a pesar de los inútiles esfuerzos por sacudirme esta sensación que, invariablemente, me visita from time to time...

Estoy harta de rutinas, sí, pero debo admitir que el aburrimiento no es malo, te ayuda a pensar o hacer cosas que no hubieses hecho si estuvieses ocupado en otra cosa... así que para los que no hayan tenido bastante con este post o no tengan nada mejor que hacer...

http://www.frikipedia.es/friki/Aburrimiento

Vértigo

Hacía tiempo que Z. necesitaba un CAMBIO. Así, en mayúsculas, Arial tamaño Maxi fosforito. Así que decidió hacer algo al respecto.



Se despidió de su antiguo trabajo nocturno, se volvió vegetariana, pidió un transplante de cerebro y un par de gafas nuevas, unas que corrigieran su miopía, y otras que distorsionasen aún más la realidad. No contenta con esto, empezó a pintarse las uñas de negro y a admirar los culos femeninos.

Después se fue a París. Necesitaba hacer vudú con su propio corazón en el mismo lugar donde un hombre lobo se lo arrancó de cuajo, una noche de luna llena, años atrás. Era el único modo de dejar de sufrir por lo que un día fueron... y por lo que no fueron también.

Paseó por los Jardines de Trocadero descalza y llegó a los pies de la Torre Eiffel cuando empezaba a anochecer. Al mirar al cielo le invadió un extraño vértigo. Había llegado el momento de subirse a las estrellas y tirarse de cabeza...

Mil seiscientos sesenta y cinco escalones después se asomó al vacío y le temblaban las piernas. Trescientos treinta y tres metros le separaban del abismo de su vida a ras de suelo.

Cerró los ojos, abrió los brazos, respiró profundamente y... sin pensarlo dos veces, se lanzó a una velocidad igual a la raíz cuadrada de 2gh, osea: caída en picado a toda hostia.

Siete segundos y dos centésimas después el tiempo se detuvo.

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Z. rozó con la punta de los dedos el pelo de nube de E. Fue un instante mágico.

Después el mundo siguió rodando y Z. salió despedida en dirección al cielo. La inercia fue dejando paso a la fuerza de rozamiento y, finalmente, su cuerpo se quedó suspendido en el aire, víctima de un pseudosuicidio asistido.

Z. estaba pendiendo de un hilo, boca abajo y con los brazos en dirección a tierra firme.

Mientras E. miraba hacia las alturas, con los brazos extendidos hacia arriba...

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Por favor, no me dejes subir demasiado alto, ni caer demasiado bajo... no sola...

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"Two days in París" (Marion´s last speech) :


"It always fascinated me how people go from loving you madly to nothing at all, nothing. It hurts so much. When I feel someone is going to leave me, I have a tendency to break up first before I get to hear the whole thing. Here it is. One more, one less. Another wasted love story. I really love this one. When I think that its over, that I'll never see him again like this... well yes, I'll bump into him, we'll meet our new boyfriend and girlfriend, act as if we had never been together, then we'll slowly think of each other less and less until we forget each other completely. Almost. Always the same for me. Break up, break down. Drunk up, fool around. Meet one guy, then another, fuck around. Forget the one and only. Then after a few months of total emptiness start again to look for true love, desperately look everywhere and after two years of loneliness meet a new love and swear it is the one, until that one is gone as well. There's a moment in life where you can't recover any more from another break-up. And even if this person bugs you sixty percent of the time, well you still can’t live without him. And even if he wakes you up every day by sneezing right in your face, well you love his sneezes more than anyone else's kisses".

Mis expectativas son mayores que las tuyas!!!!

Eso es lo que nos grita Cristiano Ronaldo en carteles gigantes distribuidos por media Madrid, incluída la parte subterránea....



Es el nuevo anuncio de Nike, y yo diría que el más agresivo de su historia. Al menos, a mí, es el que más me ha impactado... como adulta.

Mentiría si dijera que nunca me han interesado las marcas, pero eran un mundo para mí... de canija.

Entonces lo más importante era tener el último chándal de Adidas, con las clásicas rayas laterales. Eras the number one si llevabas las deportivas con cámara de aire y velcro!!!! Me recuerdo pataleando porque quería unas Fila y mis padres se empeñaban en que las Fera eran igual....


Y yo que sí, pero que no.

Con los años creo que me fui dando cuenta de que eso de las marcas es un poco tontuna... Es cierto, a día de hoy creo me importa bastante poco comprar ropa cara porque sí. Aunque caigo en las redes de Bershka y Zara, también soy feliz comprando en mercados de segunda mano en Berlín y en los chinos de al lado de mi casa.

Con el tiempo me he dado cuenta de que este sistema de consumismo y capitalismo que hemos creado y alimentamos es un puto lavado de cerebro. Sí, para hacer dinero. Show me the money, babe!!!!! Sobre todo en Navidades y San Valentín. Pero enfocando, que me bifurco....

Que el target, y el público objetivo, y el share que pensaba que no tenían nada que ver conmigo, me invadieron haciéndome consciente del mundo que estamos creando.

Llegó a mis ojos ese pecho desnudo, ese cuerpo de perfecto Adonis deportista, esa cara de haber conseguido la proeza de su vida y tener la adrenalina a mil por hora... Y sí, me gusta él...

Pero me da asco su arrogancia infinita, esa rabia, ese querer derrotar, la victoria por encima...Joder, y sólo metió un balón en una portería... es Dios. ¿Qué ídolos creamos?

Lo que es peor, ¿con qué ídolos crecí yo? Juana y Sergio (qué crack del voley!!), Miguel Indurain (olé esa manita de Tours de Francia!!!), Pedro Duque (el primer español que fue a la Luna!!!), Michael Jordan (que volaba hasta la canasta!!!), Daniel de Kárate Kid (kiaaaaa!!!) y Hulk Hogan (el maestro sen sei del Pressing Catch)...

No sé si alguno de los susodichos tendrá que ver con mis expectativas a día de hoy... Sólo sé que HOY mis expectativas de vida son mayores que las de Cristiano Ronaldo... sin llevar Nikes ni hostias....

Every you and every me...

Hoy ALGUIEN me ha dicho que me quejo demasiado...



Así que he decidido que hay que empezar a dar las gracias por algunas cosas....

En primer lugar, GRACIAS por decirme que me quejo...

Gracias por los instantes.

Gracias por las cenas.

Gracias por soportar mis tocadas de huevos.
Gracias por prestarme tus calcetines.

Gracias por compartir conmigo
sueños y pesadillas.

Gracias por iluminar las noches.

Gracias por engatusarme
para ir al concierto de Coldplay.

Gracias por enseñarme tu pequeño mundo gallego.

Gracias por despertarme a media tarde
y llamarme princesa.

Gracias por invitarme a una cerveza.
Gracias por regalarme tus bromas.

Gracias por incendiar mi vida.

Gracias por tus fotografías.
Gracias por tu mirada
y tu sonrisa.

Gracias por tus consejos.
Gracias por prestarme tu mechero.

Gracias por hacerme sentir viva.

Gracias por el disco de Placebo.

Gracias por tus besos
y tus abrazos.

Gracias por avasallarme,
por llevarme la contraria
y hacerme enloquecer.

Gracias por pagarme el taxi a medianoche,
y querer llevarme a la Argentina...

Gracias por regalarme gruñidos
y secretos.

Gracias por mostrarme mi parte más oculta en el espejo.

Gracias por decirme lo que a veces no quiero escuchar.

Gracias por decirme las cosas con los ojos
(aunque a veces me cueste pillarlo)

Gracias por pensar en mí antes de dormir...

Gracias por hacerme reír
y llorar de risa.

Gracias por regalarme "El Principito"
y una postal de Henri Matisse.

Gracias por tu mundo paralelo
plagado de Pánicos y Penas.

Gracias por hacerme bailar hasta el amanecer.

Mi hermana, mi amiga,
mi novia, mi vecina,
mi otro yo...

Gracias por quererme..
cuando menos me lo merezco...

porque es

cuando más lo necesito...

Give me a question....

And I´ll give you another question back ...

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¿Se puede escribir sobre la inapatía por escribir?

¿Por qué hay gente que escribe mil entradas al mes en un blog y tiene 200 seguidores? ¿Y otros que apenas apuran unos minutos al mes para escribir sobre un estado anímico-filosófico-absurdo-crítico o simplemente, un jodido poema o una canción?

Yo no me siento en un extremo ni en otro, aunque la verdad, muchas veces pienso que la vida me da más motivos para escribir de los que empleo o me gustaría....

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¿Soy escritora o escribo? ¿Miro o veo? ¿Soy fotógrafa o hago fotos? ¿Oigo o escucho?

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¡Esto tiene un post!

La inspiración me viene en los Summer Festivals, con ese rollo de cámping y convivencia entre batallas de barcos y cuatro en raya, inminentes estructuras de la metalurgia alemana del siglo pasado, amistades fraguadas a través de años de complicidad... lagos bañados por arcoiris , aseos infrecuentes y sistemas de supervivencia salvaje festivalero a base de hot dogs y sandwiches sabrosos....

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Cadenas de mails te tíos buenos que me mandan algunas amigas periódicamente
y que me deleitan hedonísticamente....


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La crisis y la conciencia de ser pasto de la jodida explotación empresarial,

la cultura contemporánea, el muro de Berlín....

los spams de Evax,

las bienvenidas y despedidas a ras de asfalto

el sabor a oficina y café con luna llena de fondo....

Obama bebiéndose una cerveza a la salud del mundo
en medio de este pegajoso verano...

Relajémonos,
la crisis pasará,
como dice Lady Gaga

Just dance!!!!

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¿El mundo se ha vuelto loco?

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Just give me a question!!!!!!!

El mundo se ha vuelto loco!!!!!!!!!!!

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Fanática de las exclamaciones


!!!

Cada palo, que sujete su vela...

Iratxe no salía de su asombro. CERRADO. ¿Cerrado? ¡Cerrado! ¿Cómo coño coñito se explicaba que la tienda donde esta tarde debía recoger su vestido de novia estaba cerrado? ¡Con razón no cogían el teléfono!

Hacía más o menos un año Iratxe había dejando a Alberto, su novio desde hacía ocho años, y se había prometido no volver a comprometerse con nada ni con nadie. Hacía tres meses había conocido a Imanol, un huracán que se la llevó por delante. Ella, que fumaba porros, ella, que salía por las noches como una yegua sin freno, ella, que había recuperado la locura de su vida, se dejaba arrastrar por la cordura y el cariño de un amor nuevo, aún sin desgastar. No le costó nada decir "sí, quiero", cuando una noche de luna llena Imanol le dijo "¿quieres ser mía para siempre?".

Hacía exactamente dos días había tenido un ataque de histeria. Llorando le dijo a Imanol que no sólo no quería casarse, sino que no quería volver a verle. Punto de inflexión y caída en picado. Recuperar las riendas de su corazón desbocado.

Hoy, la tienda donde debía recoger su vestido de novia le daba con la puerta en las narices. ¡Y eso que iba a decir que necesitaba anular la compra, y recuperar los 3.000 euros de señal que había dado! Murmullaba jodidas palabrotas repletas de jodida rabia de camino a casa.

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- ¿Boutique La Novia Perfecta? - descolgó el teléfono y ya se escuchaban los gritos al otro lado de la línea.

- ¡María Larrainzar González! ¡No me puedo creer lo que me habeís hecho! ¡He ido esta tarde a la tienda a recoger el vestido y resulta que está cerrada! ¿A qué cojones estais jugando?

- ¿Perdona, eres... - María era consciente de lo delicado de la situación

- ¡Soy Iratxe, Iratxe Rojo!

- Iratxe, cariño, tranquila. Es sólo que nos hemos trasladado... El local era muy caro y con la crisis...Ahora tenemos la tienda en Leganés. Te digo la dirección y te pasas por aquí, está todo bien...

- ¡No está una mierda bien! ¡No me avisais y me he llevado un susto de muerte! ¡No quiero el puto vestido y no me voy a casar! Esta misma tarde voy a recoger el dinero...

- Eso no creo que sea posible, Iratxe. No dispongo de efectivo ahora y tal y como están las cosas... ¿cómo que no te casas, mujer? No digas tonterías, es la semana que viene...

- ¡Que no te voy a dar explicaciones de mi vida, pero está más que pensado! - intentó respirar, respirar... Necesito de vuelta el dinero de la señal, los 3.000 euros. ¿Cuándo puedo recogerlos?

- Mira, Iratxe, en estos momentos la empresa atraviesa una crisis, lamento decirte que no podemos devolverte ese dinero ahora. No sé, siempre podemos guardarte el vestido y... ya nos lo pagas dentro de un tiempo... cuando te cases. - A María le recorría un sudor frío la espalda.

- ¡Que no me voy a casar, COJONES YA!

- Ufff... Mujer, estás un poco nerviosa, pero de verdad, algún día te casarás, y total.. el vestido ya lo tienes elegido...

- AAAARGGGGHHH!!!! - EL GRITO se oyó en el patio interior, y la vecina del primero, de setenta años, dio un respingo de aúpa.

- Bueno bueno, bueno... Iratxe, tranquila, vente para la tienda y lo hablamos ya más tranquilas - le temblaba la voz.

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En el autobús, de camino a la nueva Boutique La Novia Perfecta, Iratxe se encontró con la diseñadora de su Ex vestido de novia:

- Ya os vale, cambiáis de tienda y ni siquiera avisais.

- A mi que me cuentas, si me despidieron hace una semana....

Soy la bola negra

Había uñas arañando cristales
de espejos negros con marco blanco,
pinzas colgando de la cuerda
y abejas
capaz que recién llegadas
habían aprendido a volar
en ochos infinitos.



Fue entonces
cuando Lady Blue se prostituyó
intentando tocar el límite
en la barcacoa del jardín
para volver y contarlo.

No hubo suerte.

Aquella explosión
de besos de nube
nunca dados
antes de que se acabase el mundo
la llevaron al abismo
de la incredulidad
al mirar la ampolla en tu
insensible dedo
y ese disfraz de monstruo
que le trastocó.

Zeitgeist...
Promise? I´m not supporting Barcelona any more
I´m coming
in black....


Imágenes de la cara oculta de la Luna...
guitarreos de colores,
disparos argentinos
y english breakfasts,
tu foto ampliada intentando llevarme
de la mano por
los parques del mundo
antes de la llamada del futuro
ya orquestada.


Mis esencias desparramadas por el suelo
sobredosis de fotografías
que me desdibujan
pasados los años
de besos y desencuentros.

Explotación sublime de la noche
éxtasis de soles y nubes
nóminas y
el cariño de una madre
que no acaba de despertar
y no acabar de dormir...

Memoriza mi dedo índice
moviéndose al son del estribillo...


Virginia Woolf me miraba
genia prohibida
mientras mi mente daba vueltas
alrededor del nuevo mueble del salón
cuando intentaba abrazarte y odiarte
con paciencia somnífera.

Un vidrio ensució mi cerebro
cuando cerraste la puerta y dijiste
hola, he vuelto...

Me desentendí de los rayos de Tesla
cuando aprendí que hay
millones de días asombrosos
en la vida de una eterna insatisfecha.

Soy la bola negra
si consigues conducirme al abismo del agujero
ganarás la partida

Sólo tienes que buscar

el ángulo adecuado.

Segunda oportunidad, efecto boomerang

- ¡Vuelve! ¡Vuelve! - gritó Eloise al viento.

Ya no había manera de hacer volver a Valportillo, su pequeño loro exótico.

Lo vio escaparse de entre sus pequeñas manos mientras le intentaba estirar un ala para examinarla en todo su esplendor en la terraza.

En ese momento salió Mari y vio a su hija mirándose las manos vacías y con los ojos vidriosos.

- Se ha escapado...


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El problemas era que Eloise tenía la inocencia de una niña de 10 años... y Valportillo era un pícaro pájaro de 4 años. Empezaba a estar mayor en su experiencia y estaba acostumbrado a pasearse por casa, no como uno más, sino como el Rey de la casa.


Valportillo se las sabía todas. Se subía encima del mando a distancia para picotearlo si no le gustaba la música de Los40tv o el telediario. Bebía de los vasos de leche y picoteaba sobre la sandía, y se ponía de mala leche si le quitaban su ración diaria.

Valportillo, por tener carácter, hasta se desgañitaba a la hora de la siesta si no le tapaban la jaula para dormir.

Le gustaba que le pusiesen la piscinita en verano y bañarse sólo, aleteando a su aire. No solía pulular muy lejos y respetaba las ventanas abiertas y la terraza (aunque le encantaba subirse sobre las cuerdas de tender la ropa para ponerles histéricos).

Sólo obedecía si no lo intentabas atrapar. Le fastidiaba que le tocasen manos sudadas solo porque luego tendría que pasar una hora alisándose el colorido plumaje.

Prefería pasarse las horas limpiando cuidadosamente las pestañas y orejas de sus dueños... Jugando a perseguir bolitas de cereales por la mesa o hacer la noria de dedo en dedo. También le gustaba romper trocitos de la esquina del periódico que había olvidado sobre la mesa.

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Valportillo aquel día había amanecido raro. Era verano, hacía un sol espectacular y los pájaros de la calle gritaban como locos. Tenía la edad mental de un niño de siete años, pero la experiencia de un adulto que había pasado por la infancia de pajarería, la vida de soltero con sus nuevos cuidadores...

El día menos pensado se encontró con una pájara desconocida en su jaula, la primera de su especie en años. Habían establecido contacto... luego llegó la confianza, los juegos, dormir juntos, picotearse de vez en cuando, tener sexo... la rutina... ¡Los tres retoños: Big, Skinhead y Chullullu!
Todo fue genial hasta que su nena se volvió una loca bulímica que atacaba a sus crías tras alimentarlas.

Les separaron. A él le tocó cuidar de los enanos y ella desapareció.... para siempre. Las crías fueron vendidas o regaladas, y no sabía donde estaba su compañera.

Pero estaba seguro de que sin ella, sin las esperanzas y con todo el miedo, tenía que obligarse a abandonar la jaula y buscar un mundo diferente. Volando. En libertad.

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El grito de Eloise sonaba aún cercano. Valportillo canturreó la canción que ella le enseñó mientras se perdía entre las nubes, entre apenado y nostálgico.


Turu ru ruuuuu, turu ru ruuuuuuuu.....

Sabía el efecto boomerang. Siempre hay un mapa de regreso a casa. No siempre, una segunda oportunidad.

They don´t really care about us...

El Pop se ha quedado sin rey,
la caja de diazepanes está absuelta de culpas en la basura
moonwalk...
¿Fue un éxito lamentable o un fracaso fabuloso?



El corazón de Michael Jackson se paró anoche sin remedio, a sus cincuenta años y con una gira mundial-despedida por comenzar... Un sudor frío recorrió mi frente minutos antes de dar una calada al cigarro...

Es la noticia del día, o de la noche. Por favor, un minuto de silencio para el fiambre morado y frío que reposa en las dependencias del Hospital de UCLA en Los Ángeles hoy. O dos o tres. No puedo pensar en las palabras adecuadas si tengo una jauría de perros ladrando en la oficina.

No importa si su cuerpo es Black or White. Siempre tuvo esa capacidad de hacernos sentir niños asombrados ante su sombrero blanco y su truco de magia "Method and means for creating anti-gravity illusion". Siempre nos fascinó su baile retroactivo.

Es duro lo que voy a decir, pero lamento más haber perdido al artista que a la persona. Maybe is the guilty of the mass media.

Me hicieron verlo como un Dios que derrotaba al comunismo en History, un zombie que desafiaba al mundo en "Thriller", un negro que era el perfecto blanco del puritanismo americano, un visionario de la música, un transtornado mental convertido en pederasta que exhibía al mundo a su hijo desde un balcón de Berlín, un genio demasiado solo en Neverland, un salvador de ballenas en "Liberad a Willy", un androide que necesita gritar junto a su hermana...

Creo que Jacko nos enseñó a vivir en un mundo de ambigudad, donde nadie llegó a saber si realmente padecía de vitíligo o era una cuestión estética que destruyó su apariencia... ¿Alguien le preguntó alguna vez por el tema?

En cualquier caso, hoy medio mundo le rindió su particular homenaje, desde las frases sentidas de Youtube hasta los mensajes de Miley Cyrus en Twitter. Parece que todo el mundo tiene algo que decir acerca de la muerte de una estrella... cuando lo que sobran son palabras y lo que falta es la música que ya nunca comprondrá...

Brindemos por las veces que nos hizo sentir vivos un día.... hoy, que está muerto....

Juega conmigo

Si juegas a la ruleta rusa existe UNA posibilidad de que te toque la bala. Si juegas a la Lotería existe UNA posibilidad de que te toque el premio.



No estoy hablando de suicidios cuánticos. Tampoco hablo de suerte ( o falta de ella), ni de la regla de Laplace y mucho menos de casualidades. Hablo de la voluntad de QUERER jugar. Eso es lo que determina el resultado.

¿Quieren saber cómo acaba el cuento de sus vidas? Hagan sus apuestas, señores.

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PD: Para las mentes inquietas y los acuciados por los estragos de la consabida crisis, hay van un par de datos:

"Como recuerda Álvaro Ibáñez, de la web sobre tecnología Microsiervos el que sean mejores o peores para el jugador depende del porcentaje total que "devuelven" en premios: "La ruleta devuelve entre el 95% y el 97% de los premios aproximadamente, dependiendo de si es Ruleta Europea o Americana, la Lotería Nacional y las tragaperras de los bares el 70%, dependiendo en este último caso de las normas de cada comunidad autónoma, la Lotería Primitiva el 55% de lo recaudado, etc. Por ejemplo, si jugamos un billete de lotería en el premio de Navidad, la probabilidad de que nos toque el premio mayor es de 1 entre 14 millones y medio (170 series x 85.000 billetes), mientras que en un sorteo de los jueves, la probabilidad es de 1 entre 600.000. En la ONCE, acertar el "Cuponazo" significa una probabilidad de 1 entre 15 millones (150 series x 100.000 números). En las quinielas, las posibilidades son de una entre cada cinco millones. En el caso de la Lotería Primitiva, las posibilidades son de una entre 14 millones. los "Euromillones" tienen una probabilidad de 1 entre 76 millones, y por ejemplo, en Estados Unidos, una de las loterías más populares, el "Mega Millions", el gordo tiene una probabilidad de 1 entre 135 millones".

Nada significa nada

Las inspiraciones te salpican a borbotones...

.....Ahora sí...
.... ahora no...

Ahora

tienes demasiados recuerdos en el baúl,

asi que no puedes escribir nada.

Ahora

hay muy pocos homo sapiens por la noche

y mucho zumbado que no sabe lo que hace, rata...

¡Que alguien me haga un torniquete en la médula! No me llegan los estímulos...

¿Dónde se escondió mi fuerza de voluntad?

Le hago un pausa al videoclip de mi vida......

Con la ansiedad y los síndromes de abstinencia

no hay un punto medio.... ni entero...

todo son tangentes....

Eres incapaz de afrontar la situación. Es el momento en que te jode no tener la impresión de deberle algo al imperio de los sentidos, pero ¿cómo explicar lo inexplicable? ¿Cuál es el motivo que desata el huracán? No lo sé, o prefiero no saberlo....

Resignación.

Pánico a caer de nuevo. O a no ser capaz de levantarte. A veces pasa.

...Dónde los sentidos se transforman en ráfagas de adrenalina que hacen temblar tus piernas, se te duermen las manos, se te sale el corazón por la boca, te pican los ojos, quieres llorar y vomitarlo todo.

Transpiras sudor, expiras manías, intentas respirar... NO PUEDES... Lo peor es sentir que te puedes morir pero saber que eso NO pasará. Sobrevivirás para quedarte como un puto muñeco de trapo lo que queda del día.

Ningún psicólogo puede aliviarte, ninguna mano amiga te sacará de tu propio pozo, porque sólo tú tienes el candado y la llave.

El esófago se te revuelve cual calcetín usado... Paralítica mental, intentas explicarte.

¿Tiene sentido? No sabes lo que quieres buscar, porque ya te volviste bastante loca sin brújulas...
Asumes ser el cenicero de un ex fumador, extintora de esperanzas, el puto mes de Junio o el vaso vacío de una boca sedienta de ilusiones, un momento en el que no sabes qué deseo pedir antes de quitarte la pestaña...

Una llamada perdida a la que contestaron con un sonido de... no sabes qué.... puta ambición...

¡ViVA LA REVOLUCIÓN!

No puedes luchar contra corriente, y... aunque lo intentas, la batalla te deja tan agotada que sólo tienes ganas de renunciar. Aquí me quedo, seguid vosotros. Se me acabó la batería. Que luchen otros. Hay que dejar de dormir en esterillas de esparto.

Inconsciencias de infarto. No sabes en qué momento dejaste de ser tú para ser un ente que no es consciente de sí mismo, que ha perdido el control por completo.

¿Dónde estoy? ¿Qué ha pasado?

No has abierto los ojos, pero aún te duelen las rodillas... Ves una nube espesa.... Tu sangre desparramada por el suelo.

Una imagen, un violín desafinado, una coz, un acantilado, una rosa muerta, un comentario, un río, unas escaleras, una versión de ti misma distorsionada, una canción que sólo suena en la cabeza de un muerto resucitado.

Tu cerebro no procesa la información. Sólo intentas que tu corazón no deje de latir. La ansiedad y los síndromes se ven reducidos a la mínima expresión con tendencia a infinito. El huracán ya pasó...

Siempre te despierta un sonido intermitente. ¿Dónde cojones estoy?

¡Ah! ¡Es tu cama!

Supervivientes...

¡Buenos días!

Me saludaban los honguitos desde la puta superficie del café. Verdes y jodidamente asquerosos. Eran nuestros Aliens. Los de todos. Supervivientes de la oficina, porque a nadie les preocupaban. Siempre hay una reunión, una llamada, un tema que cerrar.

A veces te saludaban desde la bandeja de la fruta de la neverita, otras desde la cafetera...Arrrghhh, peazo de ascazo!!! Yo intentaba pasar de ellos, ingnorarlos, sólo pisaba la cocina para calentar el tupper. ¡No os conozco! Me retaron....

Después de enseñárselos a media oficina, reír con unos y hacer sonrojar a otros, decidí que si era capaz de sacarles la tarjeta roja por tamaña asquerosidad, debería limpiarlo... Al menos, mostrar un cierto espíritu proactivo de cambiar las malas costumbres... y dejé que los bichitos se escaparan por el fregadero... Volví a la ofi tras el café de después de comer...

Era la hora muerta del curro, esa en la que nadie se dedica a lo que debe. Lo notas por sus risitas tras las pantallas o la expresión inanimada de sus gestos. Compré los billetes de avión con destino "quién sabe cómo será la experiencia" sin seguro de repatriación de cadáver. Vivan las Low Cost, porque al menos te confirman el e-billete tres veces en diez minutos desde que presionas el "click" de COMPRAR.

Hay que joderse, benditas tecnologías. Sacaron a nuestras madres de fregar en la orilla del Manzanares y le presentaron a Míster Zanussi. Después vinieron las Henry The Hoover sexy y arreglaron el problema con las pelusas. Al final, teles de plasma me enseñan lo que significa ir a votar en Europa (demagógicas imágenes vomitivas de Zapatitos votando con Espinosa, Sarkozy con Bruni, y Berlusconi sin la Lario)...

Acabo de comprar el billete de ida a una vida pasada, Madrid-Berlín, Berlín-Nuremberg, Nuremberg-Palma de Mallorca, Palma de Mallorca- Madrid...

Escribo tres mil veces mi nombre, mi ID Card, my telephone... y de pronto...

PANTALLA EN NEGRO

LETRAS EN VERDE MS2

Vienbenida hal mundo del NeOíSmO... ¡Buenos días!

Eran los jodidos bichitos del fregadero, volviendo a través de tuberías y escapes....


¿Sabes kung Fú? No te quites la Coronita de Princesa. ¿Sabes dónde está la madre de la Luna?Por el culo, no.

Hablas como los gatos. Bonita foto de esos calcetines negros y esos gallumbos de abuelo tendidos a la luz de la luna. ¿Por qué los Príncipes tienen que ser azules?Paga por mi herencia. ¿Es cierto que si corres bajo la lluvia te mojas más?

Me asusté y llamé a Miguel, el informático... Tampoco supo dar con el galimatías, y mi pc no se despertó nunca más. Le guardé un minuto de silencio. Jodidos bichitos, troyanos, virus o lo que fueran...

Luego me fui a un ciber y volví a darle gritosalespacioooooooooooooooooooooooooooooooooo (todo seguido y dicho sin respirar),

Lo peor de todo, que en el ciber siempre huele a café recién hecho...

Mundos paraLelos

En su mundo paralelo, era una puta escuchando “Radar” de Britney Spears. Cogía al tipo por la cintura, le hacía un baile really naughty y le estampaba un beso de “fóooollame” en su boca húmeda. Próxima parada, Sol. Km cero.

También tenía días en que era una romántica en la voz de Antonio Vega con “El sitio de mi recreo”. Se abrazaba al hombre de su vida sabiendo que un día lo perdería. Eso le generó un vacío. De pronto, “Cerca de las vías” siente que la próxima parada es Sol. Correspondencia con líneas Dos y Tres.

A veces era un alma hiphopera con “My ballantines” de los Doble V, y el reto de ser capaz de memorizar todos los versos cual poeta urbana. Era La mala, tenía lo que tú quieres... Próxima parada, Sol. Tengan cuidado para no introducir el pie entre coche y andén.

Un día, se levantó en plan fanática quinceañera con Justin Timberlake, y se descubrió relamiéndose mientras pensaba en su muso cuando vio que todo lo que va, vuelve. Próxima parada, Sol. Es el centro.

Otro día era una punki antisistema que quería quemar el mundo capitalista en una Cumbre del G-8. O, al menos, romper unas cuantas guitarras en un escenario rollo Nirvana en sus buenos tiempos de “Bleach”. Próxima parada, Sol. De pronto, Reincidente... Dejemos lo de quemar el mundo para otro día.

Después fue una britpopera bailando en un pueblo del oeste británico con las canciones de The Strokes, Muse, The Killers, Razorlight y un sinfín de grupos más. Sonaba Rihanna y Amy Winehouse, y también Lily Allen, y justo empezo a sonar “Battle for the Sun” de Placebo. Próxima parada. Sol.

Al día siguiente, se sorprendió nostálgica escuchando “Mil campanas” de Alaska. O “No sé que me das”. Luego saltó a Mecano y su homenaje a Dalí, sus rosas con espinas y las “Siete vidas” de Antonio Flores. Pasearon por su mente los “Bandidos” de Miguel Bosé y los “Sin embargos” de Sabina. De pronto, En la puerta del Sol. Mecano.

Un día tenía el alma negra, pero en el buen sentido. Era una sesentera que bailaba con Elvis y le hacía los coros de voz a Nina Simone. Y de pronto se convirtió en una bailarina del grupo de gira de Beyoncé.

También tenía una vida paralela en la que se vio bailando un buen zapateao con La Mari y Bebe. Por no faltarle nadie, en su vida paralela bailaba Lola Flores con Muchachito, Ketama, Sara baras y Joaquín Cortés. Lo remató Rocío Jurado con su “Que no daría yo por empezar de nuevo”. Próxima parada... ¿Gran Vía?

María López Gómez siempre había tenido un nombre vulgar. Sentía que tenía siempre una misma parada... pero múltiples destinos en sus vidas paralelas.

un jueves cualquiera

Vuelvo a casa arrastrando los pies, cansada. Me das el primer periódico gratuito de la mañana, o el último de la noche, quien sabe. Me guiñas un ojo. Me gusta y te regalo una sonrisa.

Lo ojeo en el metro entre bostezos. Los míos, de sueño. Los otros, de recién despertar. A Garzón lo quieren imputar por prevaricaqué?? El Barça ha ganado la Champions, el Papa se ha reunido con Margaret Tatcher, Zapatitos ha estado de cafés en La Moncloa con Bill Gates. Hay que joderse. Y yo me he pasado la noche en Cannes, con Almodóvar y Pé, con Obama y Michelle repartiendo bocadillos, con El Sueño de Morfeo presentando disco y Hugh Jackman patinando con su hijo... Alzo la mirada, y ahí está tu mirada, curiosa y peculiar. Sonríes y sonrío. Instantes.

Se sienta una chica a mi lado con su fucking Ipod. Anoto mentalmente: reemplazar el mp4 o lo que sea que uso para escuchar música. Reconozco que me jode la gente con la música a toda hostia en el metro. Y lo que más me jode, cuando estoy intentando leer y la música me flipa.

Le echo unos 34 años. ¿Justin Timberlake? Rubia, alta, maquillada y peinada a la perfección. El horóscopo dice que el sábado no me dedique a los actos sociales... y se casan dos amigos míos de la infancia, ¡Ouch!

De pronto la rubia saca una libretita que tiene los bordes de doce colores, uno para cada mes del año. La abre y empieza a investigar, ahora, a ritmo de Oasis. Febrero 2009. Enmarcar cuadro para papá. 20X15 cm. Mirar mueble cocina Ikea. hablar con Paco: Decirle que cada vez que hablamos parecemos más extraños. El tiempo nos cambia. Pedir cita al ginecólogo. Llamar a María y preguntarle por su embarazo. ¡Me mira y me descubre! Giro la cara.No me lo puedo creer. Ya le he puesto nombre. Claudia.

Colombia. Al salir tengan cuidado para no introducir el pie entre coche y andén. La rubia se baja y sube una mujer ciega con un perro y por la otra puerta un trompetista. Toca "New York, New York". Le sonrío mientras busco unas monedas. El anciano que está a mi lado le pregunta a la mujer si puede tocar al perro, y le dice que bueno, que un poquito pero no mucho que "está trabajando". El chucho me lanza una mirada adorable. Le guiño un ojo. Plaza de Castilla.

Salgo a la calle subiendo las escaleras mecánicas de dos en dos. Quiero llegar YA!!!

Camino por Bravo Murillo mirando zapaterías, bares, tiendas de fotos. El ruido de las excavadoras madrugadoras me deja sorda. Veo una tienda donde te imprimen la cara de Cameron Diaz en un cojín (con pantunflas hay oferta, oiga!)

Cuando atravieso la calle perpendicular a mi casa el autobusero del 49 frena, abre la ventanilla y me ofrece... ¡un churro!

I can´t blieve it!!! Me echo a reír absurdamente, y le digo que ya desayuné mientras ondeo la mano al viento, cara al sol. Vampira.

Cruzo el portal y me encierro en la Batcueva. See u tomorrow. Un jueves cualquiera.

En ocasiones oigo voces...

Marta escuchó los pitidos al otro lado del teléfono. Llamaba desde la extensión de su mesa por no levantarse cuatro pasos. Bueno, porque sabía que si daba esos cuatro pasos, lo próximo sería dar un puñetazo en la mesa de Belén, la tía con la voz más metálica que había oído en su vida, la de Administración. Llamaba para preguntarle por qué narices este mes había cobrado 100 euros menos, así sin avisar. Frente a ella, Lucía, su compañera, maldecía la CRISIS.

- No, mira, es que lo de tu caso es un reajuste de personal y por el cambio a mediados de mes de tu anterior finiquito...

Marta le cortó tajante- Déjalo, esto lo discuto con Carlos Cózar, y ya está. - Se le hinchaba la vena del cuello por momentos al pensar en el dueño de la maldita agencia.

- Pues... titubeó Belén. Igual, mejor... sí. Es que eso es de tu anterior contrato y...

- No pasa, nada, graciasss- colgó estirando irónicamente la ese todo lo que pudo.

Mierda de crisis, mierda de crisis, mierda de crisis. Lo pensó así, tres veces seguidas. En ese instante sonó el teléfono de su mesa. A su lado José bailaba con la cabeza frente a la pantalla y los cascos incrustados en los oídos, a ritmo dance. Lo descolgó y le reconoció
al instante. LA VOZ.

- Holaaa, ¿cómo van esas ventas de lunes?

- De lunes... suspiró Marta, aliviada al encontrar la familiar voz de un desconocido. SU desconocido.

Alex permanecía sonriente al otro lado, encantado de su voz encantadora. Sabía que no era un supermán, pero le gustaba tontear con sus habituales proveedoras de marketings publicitarios. Adoraba a su novia, Gema, pero no podía evitar ese juego absurdo.

- Venga, el fin de semana salieron todas las promos que te pedí de Mahou... Congratulations... susurró casi al final.

- Si, volvió a suspirar, la verdad no fueron mal.

- Bueno,yo sólo te llamaba para confirmar... ¡y darte las gracias, que no todas las agencias de publi se comportan y cumplen! Y porque estaba escuchando Cadena 100 y pusieron esa, "Dreams" de Cranberries y me acordé que lo escuchabas el martes pasado... Ja!

Marta se despidió con esa sonrisa estúpida en la boca... Al cabo de diez minutos, puso la Cadena 100. Sonaba Coldplay. ¿Estarían escuchando lo mismo?

El presentador cortó con el último compás de "Viva la Vida" y recordó a los oyentes la hora y el día de la semana. Fucking Lunes. De pronto ese sonido familiar de entradilla de radio, y el concurso de "Llámame y te invito", el de las cenas románticas... Y, al momento, el móvil de Marta empieza vibrar sobre la mesa. Malditas ironías, piensa mientras descuelga con un pálpito y baja el volumen de la radio...

- Holaaa, ¿Marta? Te llamamos de la radio...

- Síii.. Susurra silenciosa mientras intenta ocultarse de sus compañeros y se tapa el oído.

- Noooo.... ¡ Llámame y te invito!- Se le pone cara de búho.

- Estooo, siii, hehehehe, lo conoces... - dice el presentador vacilando la respuesta.

- Eres Alex de mahou... No lo puedo creer, ¡al fin! ¡Sí, quiero! - Grita Marta.

- ¡Al fin sé que eres una hija de puta, después cuatro años sospechándolo! - Grita Marcos desde el otro lado de la línea telefónica... Te irías con el primero...

Marcos colgó el teléfono sin aliento. La muy puta... radio con esos concursos de Los Cuarenta Principales y "Gástale una broma a tu pareja"...

Llamadas perdidas: Psicología barata.

Toc toc. ¿Tienes trastorno obsesivo compulsivo?

Lo leí en alguna revista tipo “Mía” o “Cuore”, de esas que se quedan desparramadas por la oficina un martes a las 3 de la madrugada. Curiosidad, hipocondría, llámalo como quieras... El caso es que empecé a leer. “Mimetismos, repetir un acto sin parar: lavarse las manos, fumar por fumar, atusarse el pelo, morderse las uñas, depilarse las cejas, asegurarse dos veces de haber cerrado la puerta...”

Aaarghhh...¿Soy una enferma? ¿Tengo el TOC? Oh, my God! Continué leyendo esas clases de psicología para mujeres aburridas del último desfile de Cannes.Palpitaciones.

Pero creo que soy una maniática a la que le gusta el cambio.Es cierto que siempre me siento en ámbar, y me doy cuenta de que mi ámbar es romper con todo lo que me rodea y aterrizar en un mundo diferente. Cada cierto tiempo siento la necesidad de alzar el vuelo. Despegar en un lugar y aterrizar en otro. Sin embargo, tengo la extraña sensación de que no puedo evitar llevarme mis “tocs” en la mochila. Qué voy a hacerle si me gusta sentarme en el mismo sitio del autobús, ver siempre el mismo imán en la nevera, comprar la misma marca de tabaco...

¿Tengo el TOC? Mmmmm.....Creo que no es para tanto.

Al final todos esos test sobre “¿Eres capaz de decir que no?” o “¿Necesitas estar fabulosa para sentirte completa?” me hacen mucha gracia. Y acabo leyéndolos sólo para darme cuenta de que nos estamos volviendo muy cartulis todas.

En realidad, todo es un “toc”.Y pienso que todos vivimos con ciertos “transtornos”, a veces obsesivos y otras veces compulsivos. Creo que la psicología moderna ha encontrado un filón en eso de ponerle nombres raros a comportamientos que han existido toda la vida. Y es un clásico de la psicología femenina que no falla. Caes. Y lo lees.

Mi psicóloga lo llamaba “TOC” y yo, sencillamente lo llamo, pasión exagerada por las costumbres. Porque todos necesitamos unas rutinas de vida. Te acomodas en el hábito de despertarte siempre con la misma canción, tomarte el mismo café (breve pero oxigenante) en el descanso laboral post-comida, llamar por teléfono a la misma persona (que va cambiando según ciclos de vida) para contarle nada, empezar siempre por el mismo calcetín izquierdo a vestir el alma...

“Somos animales de costumbres”. Ya lo decían todos los filósofos griegos.

Cuando acabé de leer el artículo, me pregunté cómo puedo ser tan ciclotímica. Porque tengo el toc, y sí, lo reconozco, un montón de hábitos y costumbres y manías que no puedo dejar ni aunque quiera.

¿Quizá por eso me gustan las norias? Sube, baja, sube, baja. Quizá por eso me llaman la atención los semáforos, que siempre dan verde después de rojo después de verde.

El resultado del test fue de “Mayorías B”. You´re in the average, babe.

Por lo tanto deduzco que no soy un homo sapiens raro, raro. Quidicir: Soy una esclava de las costumbres, pero necesito cambiar constantemente mis costumbres.

En el fondo, cuando me miro al espejo, me pregunto de qué se ríen esos psicólogos que les ponen nombres a las enfermedades. Porque si lo pienso mucho mucho, todos tenemos el jodido “toc”. Me veo en ti, y en ti, y en ti.

Todos tenemos nuestros tocs. ¡Y nuestros tics, y nuestros tacs!Unos más que otros. De acuerdo. Así que no, no soy una enferma. Sólo me gustan las norias y dormir en la misma postura: de lado y, si puede ser, junto a la pared.

Estos test son tan entretenidos como predecibles. Pero los jodidos te llaman: toc toc.

PD: Nadie se ve tan de cerca como tú mismo.

Vampira...

Amaneces sin sueño

vives despegándote las legañas

aborreciendo los crucifijos

bostezando a medianoche

Eres una criatura lunática,

no siempre será así...

Alivio y nostalgia.

Comienzas el día despidiéndote de la luz

absorbiendo el calor de un buen café

escuchando la lluvia dorada de la ducha

asumiendo tus excusas

enseñando los colmillos

poniéndote unas gafas de sol...

Te preguntas si es el final del vuelo

cuando las sombras ya no te persiguen

y buscas la sangre que necesitas.

Quieres morder alguna yugular

aúllarle a la luna desde París

y decirle al mundo:

“Chúpate esa”

Sales de la cueva

cocinas con ajo

te recubres con tu capa,

vuelves a despertar.

Amaneces sin sueño

con trescientos millones de años

caducada en tu experiencia

muerta y

muy viva...

Insensible..

QUIZÁ demasiado

sensible....