viernes, 26 de junio de 2009

They don´t really care about us...

El Pop se ha quedado sin rey,
la caja de diazepanes está absuelta de culpas en la basura
moonwalk...
¿Fue un éxito lamentable o un fracaso fabuloso?



El corazón de Michael Jackson se paró anoche sin remedio, a sus cincuenta años y con una gira mundial-despedida por comenzar... Un sudor frío recorrió mi frente minutos antes de dar una calada al cigarro...

Es la noticia del día, o de la noche. Por favor, un minuto de silencio para el fiambre morado y frío que reposa en las dependencias del Hospital de UCLA en Los Ángeles hoy. O dos o tres. No puedo pensar en las palabras adecuadas si tengo una jauría de perros ladrando en la oficina.

No importa si su cuerpo es Black or White. Siempre tuvo esa capacidad de hacernos sentir niños asombrados ante su sombrero blanco y su truco de magia "Method and means for creating anti-gravity illusion". Siempre nos fascinó su baile retroactivo.

Es duro lo que voy a decir, pero lamento más haber perdido al artista que a la persona. Maybe is the guilty of the mass media.

Me hicieron verlo como un Dios que derrotaba al comunismo en History, un zombie que desafiaba al mundo en "Thriller", un negro que era el perfecto blanco del puritanismo americano, un visionario de la música, un transtornado mental convertido en pederasta que exhibía al mundo a su hijo desde un balcón de Berlín, un genio demasiado solo en Neverland, un salvador de ballenas en "Liberad a Willy", un androide que necesita gritar junto a su hermana...

Creo que Jacko nos enseñó a vivir en un mundo de ambigudad, donde nadie llegó a saber si realmente padecía de vitíligo o era una cuestión estética que destruyó su apariencia... ¿Alguien le preguntó alguna vez por el tema?

En cualquier caso, hoy medio mundo le rindió su particular homenaje, desde las frases sentidas de Youtube hasta los mensajes de Miley Cyrus en Twitter. Parece que todo el mundo tiene algo que decir acerca de la muerte de una estrella... cuando lo que sobran son palabras y lo que falta es la música que ya nunca comprondrá...

Brindemos por las veces que nos hizo sentir vivos un día.... hoy, que está muerto....

martes, 23 de junio de 2009

Juega conmigo

Si juegas a la ruleta rusa existe UNA posibilidad de que te toque la bala. Si juegas a la Lotería existe UNA posibilidad de que te toque el premio.



No estoy hablando de suicidios cuánticos. Tampoco hablo de suerte ( o falta de ella), ni de la regla de Laplace y mucho menos de casualidades. Hablo de la voluntad de QUERER jugar. Eso es lo que determina el resultado.

¿Quieren saber cómo acaba el cuento de sus vidas? Hagan sus apuestas, señores.

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PD: Para las mentes inquietas y los acuciados por los estragos de la consabida crisis, hay van un par de datos:

"Como recuerda Álvaro Ibáñez, de la web sobre tecnología Microsiervos el que sean mejores o peores para el jugador depende del porcentaje total que "devuelven" en premios: "La ruleta devuelve entre el 95% y el 97% de los premios aproximadamente, dependiendo de si es Ruleta Europea o Americana, la Lotería Nacional y las tragaperras de los bares el 70%, dependiendo en este último caso de las normas de cada comunidad autónoma, la Lotería Primitiva el 55% de lo recaudado, etc. Por ejemplo, si jugamos un billete de lotería en el premio de Navidad, la probabilidad de que nos toque el premio mayor es de 1 entre 14 millones y medio (170 series x 85.000 billetes), mientras que en un sorteo de los jueves, la probabilidad es de 1 entre 600.000. En la ONCE, acertar el "Cuponazo" significa una probabilidad de 1 entre 15 millones (150 series x 100.000 números). En las quinielas, las posibilidades son de una entre cada cinco millones. En el caso de la Lotería Primitiva, las posibilidades son de una entre 14 millones. los "Euromillones" tienen una probabilidad de 1 entre 76 millones, y por ejemplo, en Estados Unidos, una de las loterías más populares, el "Mega Millions", el gordo tiene una probabilidad de 1 entre 135 millones".

martes, 16 de junio de 2009

Nada significa nada


Las inspiraciones te salpican a borbotones...

.....Ahora sí...
.... ahora no...




Ahora

tienes demasiados recuerdos en el baúl,

asi que no puedes escribir nada.

Ahora

hay muy pocos homo sapiens por la noche


y mucho zumbado que no sabe lo que hace, rata...

¡Que alguien me haga un torniquete en la médula! No me llegan los estímulos...

¿Dónde se escondió mi fuerza de voluntad?

Le hago un pausa al videoclip de mi vida......

Con la ansiedad y los síndromes de abstinencia

no hay un punto medio.... ni entero...

todo son tangentes....

Eres incapaz de afrontar la situación. Es el momento en que te jode no tener la impresión de deberle algo al imperio de los sentidos, pero ¿cómo explicar lo inexplicable? ¿Cuál es el motivo que desata el huracán? No lo sé, o prefiero no saberlo....

Resignación.

Pánico a caer de nuevo. O a no ser capaz de levantarte. A veces pasa.

...Dónde los sentidos se transforman en ráfagas de adrenalina que hacen temblar tus piernas, se te duermen las manos, se te sale el corazón por la boca, te pican los ojos, quieres llorar y vomitarlo todo.

Transpiras sudor, expiras manías, intentas respirar... NO PUEDES... Lo peor es sentir que te puedes morir pero saber que eso NO pasará. Sobrevivirás para quedarte como un puto muñeco de trapo lo que queda del día.

Ningún psicólogo puede aliviarte, ninguna mano amiga te sacará de tu propio pozo, porque sólo tú tienes el candado y la llave.

El esófago se te revuelve cual calcetín usado... Paralítica mental, intentas explicarte.

¿Tiene sentido? No sabes lo que quieres buscar, porque ya te volviste bastante loca sin brújulas...
Asumes ser el cenicero de un ex fumador, extintora de esperanzas, el puto mes de Junio o el vaso vacío de una boca sedienta de ilusiones, un momento en el que no sabes qué deseo pedir antes de quitarte la pestaña...

Una llamada perdida a la que contestaron con un sonido de... no sabes qué.... puta ambición...

¡ViVA LA REVOLUCIÓN!

No puedes luchar contra corriente, y... aunque lo intentas, la batalla te deja tan agotada que sólo tienes ganas de renunciar. Aquí me quedo, seguid vosotros. Se me acabó la batería. Que luchen otros. Hay que dejar de dormir en esterillas de esparto.

Inconsciencias de infarto. No sabes en qué momento dejaste de ser tú para ser un ente que no es consciente de sí mismo, que ha perdido el control por completo.

¿Dónde estoy? ¿Qué ha pasado?

No has abierto los ojos, pero aún te duelen las rodillas... Ves una nube espesa.... Tu sangre desparramada por el suelo.

Una imagen, un violín desafinado, una coz, un acantilado, una rosa muerta, un comentario, un río, unas escaleras, una versión de ti misma distorsionada, una canción que sólo suena en la cabeza de un muerto resucitado.

Tu cerebro no procesa la información. Sólo intentas que tu corazón no deje de latir. La ansiedad y los síndromes se ven reducidos a la mínima expresión con tendencia a infinito. El huracán ya pasó...

Siempre te despierta un sonido intermitente. ¿Dónde cojones estoy?

¡Ah! ¡Es tu cama!

martes, 9 de junio de 2009

Supervivientes...


¡Buenos días!

Me saludaban los honguitos desde la puta superficie del café. Verdes y jodidamente asquerosos. Eran nuestros Aliens. Los de todos. Supervivientes de la oficina, porque a nadie les preocupaban. Siempre hay una reunión, una llamada, un tema que cerrar.

A veces te saludaban desde la bandeja de la fruta de la neverita, otras desde la cafetera...Arrrghhh, peazo de ascazo!!! Yo intentaba pasar de ellos, ingnorarlos, sólo pisaba la cocina para calentar el tupper. ¡No os conozco! Me retaron....

Después de enseñárselos a media oficina, reír con unos y hacer sonrojar a otros, decidí que si era capaz de sacarles la tarjeta roja por tamaña asquerosidad, debería limpiarlo... Al menos, mostrar un cierto espíritu proactivo de cambiar las malas costumbres... y dejé que los bichitos se escaparan por el fregadero... Volví a la ofi tras el café de después de comer...

Era la hora muerta del curro, esa en la que nadie se dedica a lo que debe. Lo notas por sus risitas tras las pantallas o la expresión inanimada de sus gestos. Compré los billetes de avión con destino "quién sabe cómo será la experiencia" sin seguro de repatriación de cadáver. Vivan las Low Cost, porque al menos te confirman el e-billete tres veces en diez minutos desde que presionas el "click" de COMPRAR.

Hay que joderse, benditas tecnologías. Sacaron a nuestras madres de fregar en la orilla del Manzanares y le presentaron a Míster Zanussi. Después vinieron las Henry The Hoover sexy y arreglaron el problema con las pelusas. Al final, teles de plasma me enseñan lo que significa ir a votar en Europa (demagógicas imágenes vomitivas de Zapatitos votando con Espinosa, Sarkozy con Bruni, y Berlusconi sin la Lario)...

Acabo de comprar el billete de ida a una vida pasada, Madrid-Berlín, Berlín-Nuremberg, Nuremberg-Palma de Mallorca, Palma de Mallorca- Madrid...

Escribo tres mil veces mi nombre, mi ID Card, my telephone... y de pronto...

PANTALLA EN NEGRO

LETRAS EN VERDE MS2

Vienbenida hal mundo del NeOíSmO... ¡Buenos días!

Eran los jodidos bichitos del fregadero, volviendo a través de tuberías y escapes....


¿Sabes kung Fú? No te quites la Coronita de Princesa. ¿Sabes dónde está la madre de la Luna?Por el culo, no.

Hablas como los gatos. Bonita foto de esos calcetines negros y esos gallumbos de abuelo tendidos a la luz de la luna. ¿Por qué los Príncipes tienen que ser azules?Paga por mi herencia. ¿Es cierto que si corres bajo la lluvia te mojas más?

Me asusté y llamé a Miguel, el informático... Tampoco supo dar con el galimatías, y mi pc no se despertó nunca más. Le guardé un minuto de silencio. Jodidos bichitos, troyanos, virus o lo que fueran...

Luego me fui a un ciber y volví a darle gritosalespacioooooooooooooooooooooooooooooooooo (todo seguido y dicho sin respirar),

Lo peor de todo, que en el ciber siempre huele a café recién hecho...

miércoles, 3 de junio de 2009

Mundos paraLelos

En su mundo paralelo, era una puta escuchando “Radar” de Britney Spears. Cogía al tipo por la cintura, le hacía un baile really naughty y le estampaba un beso de “fóooollame” en su boca húmeda. Próxima parada, Sol. Km cero.

También tenía días en que era una romántica en la voz de Antonio Vega con “El sitio de mi recreo”. Se abrazaba al hombre de su vida sabiendo que un día lo perdería. Eso le generó un vacío. De pronto, “Cerca de las vías” siente que la próxima parada es Sol. Correspondencia con líneas Dos y Tres.

A veces era un alma hiphopera con “My ballantines” de los Doble V, y el reto de ser capaz de memorizar todos los versos cual poeta urbana. Era La mala, tenía lo que tú quieres... Próxima parada, Sol. Tengan cuidado para no introducir el pie entre coche y andén.

Un día, se levantó en plan fanática quinceañera con Justin Timberlake, y se descubrió relamiéndose mientras pensaba en su muso cuando vio que todo lo que va, vuelve. Próxima parada, Sol. Es el centro.

Otro día era una punki antisistema que quería quemar el mundo capitalista en una Cumbre del G-8. O, al menos, romper unas cuantas guitarras en un escenario rollo Nirvana en sus buenos tiempos de “Bleach”. Próxima parada, Sol. De pronto, Reincidente... Dejemos lo de quemar el mundo para otro día.

Después fue una britpopera bailando en un pueblo del oeste británico con las canciones de The Strokes, Muse, The Killers, Razorlight y un sinfín de grupos más. Sonaba Rihanna y Amy Winehouse, y también Lily Allen, y justo empezo a sonar “Battle for the Sun” de Placebo. Próxima parada. Sol.

Al día siguiente, se sorprendió nostálgica escuchando “Mil campanas” de Alaska. O “No sé que me das”. Luego saltó a Mecano y su homenaje a Dalí, sus rosas con espinas y las “Siete vidas” de Antonio Flores. Pasearon por su mente los “Bandidos” de Miguel Bosé y los “Sin embargos” de Sabina. De pronto, En la puerta del Sol. Mecano.

Un día tenía el alma negra, pero en el buen sentido. Era una sesentera que bailaba con Elvis y le hacía los coros de voz a Nina Simone. Y de pronto se convirtió en una bailarina del grupo de gira de Beyoncé.

También tenía una vida paralela en la que se vio bailando un buen zapateao con La Mari y Bebe. Por no faltarle nadie, en su vida paralela bailaba Lola Flores con Muchachito, Ketama, Sara baras y Joaquín Cortés. Lo remató Rocío Jurado con su “Que no daría yo por empezar de nuevo”. Próxima parada... ¿Gran Vía?

María López Gómez siempre había tenido un nombre vulgar. Sentía que tenía siempre una misma parada... pero múltiples destinos en sus vidas paralelas.