Bomba de humo

Sábado. Me despierto, legañas, aún es (relativamente) temprano. Día feo, de lluvia. Un sábado de poder dormir mucho y no poder dormir más. Impaciencia. Impotencia. Al menos no hay resaca. ¡Joder, qué aburrido es todo!

Pantumaca, café, tostada, piti. Me despiertan mis dos chicas, mi familia. Un amor inexplicable. Un odio indescriptible. Todo efímero, todo mezclado. Que me baje ya la regla, por Dios.

Mañana de limpieza, Lindsay Lohan gritando desde el salón, and the world is winning....

'Diario de una periodista en paro'. Volver al espíritu teenager y sonreir levemente.

Ducha fría, jabón a tope, darse sumergirse bajo el agua y volver a empezar.

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La fregona barre el suelo. Buenos días, hola. ¿Leyendo los periódicos? Sí, está todo fatal... Ya. Bueno, me voy. Ok, ciao. ¿Salsite mucho ayer? Si, un rato. ¿Con quién? ¿A tí qué más te da? Vete a la mierda. ¿Has visto la chaqueta nueva que me regaló mi suegra? Emmm... nop. Bueno, nos vemos después. Si, claro.

Me duele la boca de decirlo. Y no protesto.

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Metro Lago, próxima estación Batán, el pulmón verde de Madrid. Click, click, click. Fotos imaginarias en mi cabeza.

Vuelve Cibeles Fashion Week y su temporada otoño/invierno de 2011, y eso que aún no ha llegado ni la Primavera al Corte Inglés.  Preocupaciones laborales.

Esta vez no son los Cranberries, son The Script.

Ya pasaron los Goya, aún quedan los Oscar. Paso de embarrarme en el parque, por mucho que me guste el paisaje, es puto invierno. Espero el bus y el cartel señala cuatro minutos.

¿Eloy? ¿Marta? ¿Patri? ¿Alguien? A tomar por culo mierd_ARCO. Comida familiar, siesta, volver a casa, leer, escuchar música y mirarse la punta de los pies.

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La gente pasea por la calle de la Palma como si no existiera un mundo paralelo donde los sevillanos están tomando rebujitos y los vascos están de poteo.

¿Cuándo se supone que hay que dejar de darle el coñazo a un tío? Frustración. Fuck you anyway. Siempre cuelo la bola negra antes de acabar la partida, asi que a ver si al menos puedo mandar el portatil al curro por Seur si me toca el Euromillón.

La chavala ficticia sueña con que le salga trabajo de periolista justo después de acabar la carrera.'A mi eso no me pasó porque justo después me largué a Inglaterra'. Yo también. A veces una retirada a tiempo es una victoria.

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Hoy es San Ballantines. No surprises. Cena de italianos. Siempre es la misma vieja canción. Me pregunto por mis ilusiones, ¿volver a Galicia de otra manera, volar en globo?

Me encuentro sola, estoy rodeada de gente pero lo que de verdad quiero es estar SOLA. Me niego a fingir un estado de ánimo en mi propia casa, cojones ya.

Quiero ser un coñazo, estar apática. No cabreada ni furiosa, sólo frustrada, en silencio, ser una garrapata. Es egoísta, ¿y qué? Cobarde, coward. Lo sé. Culpabilidad. He cambiado la party 'cata de birra cero cero' por visitar a mi amigo Erik y acompañarle en el acompañamiento ajeno. Y beber birra 4,8% también, claro.

Risas, sueños, hamburguersas, bostezos, secretos, tensiones, porros, recuerdos. Un gato de ojos verdes sin pelo.

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Vuelvo a casa..... con ganas de todo y nada. Déjame descansar. This is one of these days.

Diez minutos de introspección, acariciando un peluche vivo. Respingo, ruido de puerta que se abre y luego se cierra.

Buenas noches. Buenas noches. ¿Todo bien jóvenes? A ver el carnet de conducir... Todo en regla. Circulen, circulen, que aún tienen buena carrera por delante.

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Encuentro fugaz en el baño: ' A veces desearías estar sola, créeme. Poder terminar la noche escribiendo tus paridas, con tu canuto y tu té, sin pensar en nadie más'. Ya.

Me voy a tomar una pasti para dormir que si no......